Las Estrellas Mueren al Amanecer

2011-06-18T15:48:00.000-07:00

POEMA EXALTADO

Qué te pasa poeta con las dudas
que al crecer de la vida, te devoran?
Ya no juzgas la caricia de las putas
ni el impío dolor de la señora
que alguna vez se queda viuda
y usa sólo un ojo cuando llora?

Qué los parió a los gatos
que acarician las piernas con su cola!
Me agobia el niño que al encargo
viene a pedirte sumiso la limosna.
Me revienta la rubia cincuentona
que aparenta disfraz de mocetona.

Qué te pasa poeta, ya no escribes
de la memoria, la nostalgia y el amigo,
ni del recuerdo del comienzo que te inhibe
por el apuro genital, definitivo?
Arrinconaste la quimera que buscabas
en la torpe estampa del olvido.

Qué te pasa poeta, ¿no aprendiste?
La promesa es cuestión desvergonzada
y la limpia sonrisa ya no existe,
fue aflictivo tempesteo de un verano,
necesidad de que el otro satisfaga
su ego tan ridículo y humano.

Norberto Pannone

2011-05-18T13:18:00.001-07:00

LA PROEZA DEL HOMBRE

Ha muerto un hombre.
No sé ni su nombre
ni me asombra su edad,
ni me acuerdo el vestido
que portó en el disfraz.
Hoy se ha muerto un hombre.
Dicen los que lloran,
que era pura piedad,
e imaginan que el pobre
subirá por la escala
ocupado en la carga
de pensar en su paz.
Me pregunto si el hombre
que adoptó sucumbir,
se subió con coraje
al pequeño carruaje
que dispuso al partir;
si es verdad lo que dicen:
que hay horarios honestos
que disponen los sabios
para saber morir.
Yo no lloro con ellos,
la aventura es vivir
y cualquiera se muere
cuando quiere morir
La más grande proeza
que revelo en el hombre
no es partir con arpegios
y que el otro se asombre
porque ignora lo cerca
que se oculta el allá.
Lo admirable del hombre
que transita la vida,
es morirse de viejo
con el alma erguida
al no ver donde va
Aquel que lo logre,
viajará en las simientes
floreciendo en planicies
y en los frutos del siempre.

Norberto Pannone

2011-05-18T11:33:00.000-07:00

Recuerdos y Nostalgias

La nostalgia no es el recuerdo al que rezamos.
El recuerdo es una foto fría.
La nostalgia es la emoción que fuga de la imagen.
La imagen es una mancha amarilla de papel
que se avejenta en el orbe temporal.
Sólo la nostalgia es indeleble
Sólo la nostalgia perdura omnipotente
y permanece en aquello que fue Dios:
La ternura, El placer, El amor, La pasión...
Esa maldita nostalgia, a veces tan hermosa
captura el paso del horror
y me condena.
Y la distancia se escarcha en los barrotes legendarios
del dolor.
Y me pare poeta
en un catre de vino
arrullado en el humo del tabaco mejor.
Y la veo en los días donde a veces pienso
que hilvané algunos versos
para amarte mejor

-Vuelvo en el canto del mítico gorrión
para alegrar tus mañanas de sol...
y el eco de tu voz resuena
en el anémico jardín de la ilusión-.

Sólo la imagen me abruma
como esa foto de amarillo cartón
donde ha muerto el color.
Sólo la nostalgia me desnuda.
¿Cómo regreso en el tiempo
a confesar mi nostalgia?

Norberto Pannone

2010-11-16T10:22:00.000-08:00

EL AVATAR

Su mirada desgranaba cierto atisbo de perturbación.Yo, no le entendía muy bien y casi con enojo lo insté varias veces a que me explicara en detalle aquello que pretendía decir. Además, no comprendía por qué a mí.

El hombre, sin dar el contenido exacto ni el sentido racional a mi demanda, repitió:

-“Me asignaron dos existencias para que las tome como discípulos. No pude negarme y debí aceptar”.

-“Ninguno vendrá sabiendo ni conociendo nada del otro -continuó- pero sí, sabrán a la perfección todo lo indisoluble de mi ser. Mi final, estoy seguro, será el principio”.

-“Dicen que he llorado dentro de un vientre y que casi me estrangulo en la concepción, de manera que, ¿sabe?, supongo que estos dos también arribarán después de haber transitado el camino desde algún desagrado vital...”

Yo, cada vez entendía menos de aquel asunto y maldecía en mi interior por haberme prestado a ese encuentro accidental. Casi por compromiso, simulé que seguía con diligencia su razonamiento, aunque, afanosamente, buscaba alguna distracción para huir de la influencia. Mi plexo solar se contraía exasperado frente a la enorme energía que irradiaba el hombre.

-“Los dos podrían matarme, estoy seguro de ello. Lo percibo. Debo manejar el asunto con prudencia”. -Señaló.

-“Cuando expire, ellos se harán cargo de mis deudas ya que sabrán toda mi historia”. -Concluyó.

Después de un prolongado silencio, continuó explicando:

-“Cada uno por su lado irá por mis cuentas, exigiendo a mis deudores, aunque exista la duda de que cobren dos veces las mismas. Sin saberlo o por negligencia”.

-“La Autoridad me impuso que los recibiera por separado evitando que se conociesen entre sí. Podría ser peligroso si llegaran a descubrirse”.

El hombre, recogió su magnífica cabeza sobre el pecho desnudo y musitó con tristeza:

-“Fracasé en el intento. Hubiese sido mejor que ninguno de los dos supiera del otro hasta el final. Por el Después, ¿comprende? -Por más que me lo propuse, no pude apartarlos a tiempo y, como un estúpido, les hablé del amor... Allí, me di cuenta que el poder que me fuera concedido no sirvió de nada...”

Finalmente, vencido y con desgano, aquel hombre develó el arcano:

-“Macho y hembra son. Temporales, por supuesto. Seres humanos, creo... Así, con esa enunciación, llegaron”.

En este punto del monólogo creí comprender la causalidad de aquél encuentro. Miré en mi derredor y advertí que yo era el último inmortal que aún resistía.

El hombre, subió a la cruz, abrió sus brazos, y expiramos juntos.

Algo más tarde, el sol se acostaba en el sempiterno socavón del Siempre...

Mañana, o esta noche misma, quizá, los hombres comiencen a escribir un nuevo libro. Tal vez lo llamen: “El Tercer Testamento” o “El avatar”.

Norberto Pannone

2010-09-08T15:26:00.000-07:00

MOISÉS

La tarde invadida de plácidos soles, recogió en su otoñal condición el llanto inaugural.
Casi a orillas del río, entre un grupo de zarzos, nació el niño.
Su madre era de una palidez increíble y de cabellos casi blancos, como la paja del trigo excesivamente maduro.
La mujer lo sumergió en la corriente y lo enjuagó, de inmediato, lo envolvió en una manta y lo trajo hasta el regazo dispuesta a amantarlo. El niño interrumpió su llanto en el reconocimiento.

Canú, asustado, llegó desde la fronda y se arrodilló ante la pálida mujer en señal de respeto y gratitud. Después, lloró algunos instantes y volvió a la nave que partió velozmente.

El niño sin nombre, crecía con la misma plenitud de la naturaleza que lo rodeaba.
Había aprendido a dar sus primeros pasos demostrando una extremada atracción por el río. Debido a su obsesión por el agua, su madre le había bautizado Moisés.
Así, a medida que crecía, pasaba largos momentos contemplando el remanso que se formaba en el recodo del río. Le fascinaba la orilla opuesta donde, por las tardes, la arena brillaba bajo el sol.
Desde la otra margen, cuando su madre no estaba alerta, sobre la rubia arena, otro ser, exactamente igual a Moisés, también se extasiaba en la mutua contemplación. Tenía el mismo color que los ojos que Moisés y el cabello tan rubio como la paja del trigo excesivamente maduro.
Fue así que, llegada la cuarta luna del año solar, Moisés, decidió cruzar hasta la otra orilla. Bajó por la pequeña barranca pedregosa, apoyó sus pies sobre la superficie del agua y, sin ninguna sorpresa ni temor, sin hundirse, caminó sobre la superficie hasta la otra orilla donde la hermosa criatura que había contemplado desde tanto tiempo lo esperaba ansiosamente. Descubrió en aquel momento, la diferencia de sus formas.
Largo rato se miraron a los ojos al tiempo que establecieron el contacto. Después, durante varios soles, Moisés cruzó hasta la otra costa del río, siempre sin hundirse.

Canú, llegó un atardecer y le recriminó. Esa fue la última vez que supo de él. Luego, recordaría por largo tiempo la estela azul que atravesó la cima del bosque.

Una tarde, hallándose el joven de regreso caminando sobre la faja del río, justo en el medio del cauce, comprendió que ya no podría resistirse a la tentación de volver al otro día, y al otro, y al otro...

Entonces, fue allí que Moisés se hundió velozmente, desapareciendo definitivamente de la superficie.
Quizás ahora, el trigo ya no volvería al rubio color del henil excesivamente maduro.

NORBERTO PANNONE

2010-09-08T15:12:00.000-07:00

IMPÍOS

Señora de esta tarde,
a medida que la luz sucumbe
sobre la alameda,
un chispeo de soles
te hurga las pestañas
e inflama su rubor por tu cintura.
Soy el señor de la hora última;
el que guarda en su narciso
casta imagen de la hembra
acontecida siempre;
archivada en el racimo
y la simiente, o en el cristal
prosódico del vino:
prima copa del celo refulgente.
Somos dos,
tan sólo un par de impíos,
paganos moradores de la tarde
esperando la noche que acontece.
Indefectible sombra,
lujurioso aquelarre,
hasta el instante mismo en que amanece.

Norberto Pannone

RIGOBERTO

2010-09-08T14:49:00.000-07:00

RIGOBERTO

A ese que va por esta calle
le llaman Rigoberto,
es hombre de piel trigueña y longa barba.
Va por la mañana, azada en mano y canta.
Saluda al sol recién abierto.
Tiene amor por la tierra a la que habla,
de perdidos temores y apetencias.
Derrama la semilla y la esperanza,
ese, que va por esta calle y canta.
El, no sabe de la ciencia exacta,
pero sabe de lunas y de soles;
de lluvias, sequías y labranzas.
Cuatro hijos tiene el Rigoberto,
y una esposa siempre blanca;
un caballo, un perro y una vaca.
Rigoberto es un rico labrador
que posee de amor colmada el alma
y mansiones de sueños entre sus palmas.

Norberto Pannone

EL CAMILO

2010-09-08T14:18:00.000-07:00

EL CAMILO

La muerte andaba fingiendo
que al Camilo no veía.
Tarde o temprano sabía
que al indio, que andaba huyendo,
seguro lo alcanzaría.
Qué es esto de andarle errando?!
-Se cuestionaba la muerte-
No fuera que alguien pensara:
-¿Por qué al Camilo perdía?-
No era ella la más fuerte?
Buscó en su agenda la muerte
las hojas del calendario,
recorrió el abecedario
y halló anotado al Camilo
que apareció varias veces.
Sin ocultar su disgusto,
Vio que el pobre desgraciado,
tres veces se había escapado
de ser un frío difunto.
Pero, por qué causas torpes
el indio la había burlado?
La primera fue en agosto
del año que había pasado.
La segunda, una mañana
que se cayó del caballo.
La tercera, una estocada
que en una pelea brava
le abrió el pecho, bajo el brazo.

La muerte andaba fingiendo
que al camilo no veía.
Pero un domingo a la tarde,
Ahí nomás, del medio día,
la muerte artera y cobarde,
se le metió bajo el catre
cuando el Camilo dormía…

Norberto Pannone

Este es un humilde homenaje al indio Sudamericano, despojado y discriminado. Habitante del hambre y la miseria de “los huincas”, nunca “Toros”, como el mismo Camilo los bautizara.

EL CAMILO o “El Mapuche”

Feichí lan namutún kaú
Meu al Camilo mo pukitún
Rupanantú o liwen kim
Meu al mapuche meu namuntún leftripán
Munguén lo ñümen
Chem meu tufameu miaun kullilan
Meu dunú ti lan
Mu wekún meu kiñeché rakiduan
Chem meu al Camilo
Namúmn mu lila fei ti yod newén
Kintún meu ñi antú la lan
Ti tapul meu tripantu
Rumen fei dungún
Ka petún antú al Camilo
Meu wefn kaikemeu lelin
Nenón llumúnn ñi weshadeuam kulen
Pulkitún mu chi kuñifal illuf
Kulá lelín mulén witralen
Meu chemén kiñé watré layem
Welú chemen nichemen pofó
Feichí mapuche ti mulei ayetún
Ti kiñé amún meu purrá
Meu tripantu meu mulei epuhué
Ti epulelu kiñé liwén
Meu chem tream meu kawel
Ti kulá kiñé waikí
Chem meu kiñé kewan yafupiuké
Meu nulán fei rukú wau fei lipán
Ti lan namutún kau
Meu al Camilo mo pukitún
Welú kiñé reglé antú a ti rupanantú
Tufeimeu feimuten de raniantú
Ti lan fillnunén ka lliunkaché
Meu tukún wau feichí kawitú
Chumul feichí Camilo umagkulen

Norberto Pannone

Traducción a la lengua Mapuche por el Profesor Ángel Benito Torre de Comunidad Mapuche “Campo la Cruz” del Lonco Nahuel Payún

2009-04-08T16:58:00.000-07:00

CAÍN o ABEL

Apenas me acuerdo de aquel día.
Emerge ahora en mi memoria
el singular atisbo que hilvanamos.
Después, algún gesto procuramos.
Y así nos conocimos…
Tú, tenías los ojos grandes y muy negros.
Yo también, al igual que los tuyos, creo.
¡Tan paralelos! ¡Casi hermanos!
Mas tarde, por fin, te fui aceptando.
Por mucho tiempo, no se cuanto,
nos insinuamos el guiño a cada rato.
En un principio te adoré
y al transcurrir la vida, nos odiamos.
¡Cómo te iba aborreciendo!
Caín o Abel?
Tú, siempre me mirabas extrañado,
y yo… te contemplaba extravagante.
Una día te enfrenté para contarte
del ausente color de sus cabellos;
del tácito dolor por resultante;
del traspié que sufrí por traicionarte,
del amor que ella bebiera en otra parte…
¡Como hubimos de llorar aquella tarde!
Luego, el tiempo fue pasando.
Ni tú ni yo nos dimos cuenta.
Una mañana, muy temprano,
te mostré mi peine con cabellos blancos,
te apenaste y, con el rostro acongojado,
revelaste lo propio en tu otra mano.
¡Pobre hermano! ¡Hermano mío!
Caín y Abel nos descubrimos.

Recuerdo, que un día al rasurarte
de tu mejilla un tajo te manchó la mano.
Tuve que lavar la mía y nada en ello supe raro.

Ayer, cuando volví, te descubrí llorando.
Sólo había venido, para explicarte,
de la ausencia imprevista de los viejos
y de las flores que puse entre sus brazos.
Me dio tanta pena que lloraras…
y en un arrobo de furor desatinado
que me abrazó implacable la garganta,
te arrojé por el suelo: ¡Caín, mi hermano!
Sin pena ni dolor, como escarmiento:
¡Acabé con tu existir, maldito espejo!

Norberto Pannone ©

2009-04-08T16:33:00.000-07:00

IMPÍOS

Señora de esta tarde,
a medida que la luz sucumbe
sobre la alameda,
un chispeo de soles
te hurga las pestañas
y aun en tus perniles arde.
Soy el señor de la hora última;
el que guarda en su narciso
casta imagen de la hembra
acontecida siempre;
archivada en el racimo
y la simiente, o en el cristal
prosódico del vino.
Prima copa del celo refulgente.
Somos dos,
tan sólo un par de impíos,
paganos moradores de la tarde
esperando la noche que acontece.
Indefectible sombra,
lujurioso aquelarre,
hasta el instante mismo en que amanece.

Norberto Pannone

EL HOMBRE DE LA BOLSA

2008-09-18T15:29:00.001-07:00

"EL HOMBRE DE LA BOLSA"

Cada vez que llegaba la hora de almorzar, Myriam, no podía lograr que el pequeño Tobías, comiera.
Alguien, algún consejero de esos que nunca faltan, le dijo:
-Dile que si no come vas a tener que llamar al “Hombre de la bolsa”.
-¿Te parece que dará resultado?
-Creo que si, además, ¿qué puedes perder…?
Y Myriam siguió con el consejo.
De ese modo, cada vez que Tobías no quería comer, le decía:
-¡Si no comes, llamo al “Hombre de la bolsa”! Y el pobre Tobías imaginaba que un hombre malo y feo vendría a buscarlo. Se ponía llorar y… comía.
Hasta que un día, el niño se cansó de ser amenazado y le dijo a su madre que no comería.
La madre se asomó a la ventana y llamó entonces al “Hombre de la bolsa”.
-¡Hombre de la bolsa, hombre de la bolsaaaa!
Y apareció un hombre alto y grande con una bolsa gigante, de esas que se usan para consorcio.
Tobías, exaltado y excitado por la curiosidad, salió a verlo.
El hombre preguntó:
-¿Quién me llama? y Tobías respondió:
-Mi mamá.
-¿Cual es tu mamá?
-Esta, dijo el niño señalando a su madre.
Entonces, fue así que el grandote, la metió en la bolsa y se la llevó…

Norberto Pannone © 2007

LOS CONDENADOS

2008-09-18T15:29:00.000-07:00

LOS CONDENADOS

Acurrucados, temerosos, alertas. Todos estaban allí, aguardando la macabra hora de su trágico final.
Ese rectángulo que los contenía era su última morada de vida, después, perderían uno a uno sus cabezas en una muerte explosiva, brillante, inexplicable.
Un hilo de luz se filtró por la abertura y una vez más uno de ellos fue arrancado de allí. Escucharon luego el refregón y el estampido y, temblando de furia y de miedo, comprendieron que otro de sus hermanos había muerto.
Era verdaderamente aterradora aquella incierta espera. Ninguno de ellos sabía a quién ahora podría tocarle. La inminencia de la muerte exacerbaba el albur que cada uno correría.
Eran elegidos al azar, sin discriminar. El verdugo nunca se detenía a mirarlos, sabía muy bien que cada uno debía morir tarde o temprano.
La voz llegó hasta ellos y los sacudió con su fatídico sonido.
-¿Dónde dejaste los fósforos?
-Sobre la alacena. Respondió otra voz.
Y la gigante mano tomó a uno de ellos y con terrible saña, le arrancó la cabeza al frotarlo sobre el costado de la caja que los contenía.

Norberto Pannone © 2008

REENCUENTRO

2008-09-17T14:35:00.000-07:00

REENCUENTRO

Justo ahora
te encuentro,
cuando casi te había
olvidado.
Estamos diferentes.
El tiempo no acontece
en vano.
Ya no me gustan
como antes los helados
y sé que a ti
no te regalan rosas
ni claveles blancos…
que son los hijos de tus hijos
los amados.

Por lo demás,
nada será igual,
aunque al filo de las sombras
tropezamos.
Algo en el aire tiene
otro perfume.
Alborada lejana
y la memoria actual
con la herida
dibujada en el rostro
del espejo nublado de temores.

Así y todo,
con toda la aflicción
por lo que amamos,
nos dimos cuenta
que el amor es un estado…

Pero, perdón,
-¿Y a tí como te ha ido?

-“En realidad, fueron
casi las mismas cosas:
extrañas situaciones,
idas y venidas.
Días de sol
para llorar un poco
y días de bruma
donde todo reía”.

-“En fin, ya sabes:
vivir la vida,
amar cada segundo
como el último.
Creer.
Confiar en las palabras buenas
y olvidar aquellas,
que no lo son tanto…
reír, callar, soñar,
cantar de a ratos…
y seguir sobre todo,
demorando”.

-“Los amigos nuestros
iniciaron algunos
el viaje inesperado.
Y de aquellos,
los que fueron amantes:
advierto que muchos
siguen esperando…”

-“Yo creí que aún,
te gustaba el helado…”

-“Me olvidé de las rosas
y los claveles blancos…”

Norberto Pannone © 2006

A esta Hora

2008-04-07T13:42:00.000-07:00

CAYTA HORA (A esta hora)
Cayta hora
checka cayta hora
patriamanta sibila culatami
y fusil paypachácuy
arpegion manchaypa
almaraycu.
Colombia,
cayta hora
huackancu escarpacuna
y la pampa llaqui
desangraracun.
Colombia,
mana chúsaj astaan ima huatúcuy
y ckaparis yanasumanta.
Ckay pacha, mana tíay distancia
y tincuchicuni versuman
y sisayacuni huaa
ima susacun.
Puntualmente, cayta hora,
desvanececun vinu y simi
y cantu conviertecun
pergeñaspa suj rima,
pillapas versu,
confinaspa llantu,
desaguaspa suj huecke.

Norberto Pannone

Traducción al Quichua; Profesora Alicia Porcel de Peralta, Cosquín, Pcia. de Córdoba, Argentina. Abril de 2008.

EN AQUESTA HORA… (A esta hora)
En aquesta hora,
just en aquesta hora,
sobre la pàtria xiula la culata
i el fusell ensenyoreix
el seu arpegi de por
per l’ànima.
Colòmbia,
En aquesta hora
plora la serralada
i la planura marcida
es dessagna.
Colòmbia,
no em cal més que la nostàlgia
i el clam de l’amic.
Alesores, no hi ha distància
i m’ajunte al vers
i em floreix l’infant
que m’aguaita.
Puntualment, en aquesta hora,
s’esvaeix el vi i la paraula
i el cant es converteix
esbossant una rima,
algun vers,
confinant l’ombra,
desaiguant una llàgrima.

Norberto Pannone

Traducido al catalán por el Poeta y Escritor Pere Bessó i Gonzalez, Prof. de literatura, traductor y critico literario, de Valencia, España. Marzo de 2008.

2008-02-23T15:49:00.000-08:00

A ESTA HORA…

A esta hora,
justo a esta hora,
sobre la patria sibila la culata
y el fusil enseñorea
su arpegio de miedo
por el alma.
Colombia,
a esta hora
lloran las escarpas
y la sabana mustia
se desangra.
Colombia,
no necesito más que la nostalgia
y el clamor del amigo.
Entonces, no hay distancia
y me uno al verso
y me florece el niño
que me aguarda.
Puntualmente, a esta hora,
se desvanece el vino y la palabra
y el canto se convierte
pergeñando una rima,
algún verso.
confinando la sombra,
desaguando una lágrima.

Norberto Pannone

2007-05-17T09:09:00.000-07:00

SER O SER-HI(“Ser o estar”, traducido al catalán por el Poeta y Escritor de Valencia, España: Pere Bessó. Prof. de Literatura, Traductor, Crítico, Poeta. Con diversos galardones y varios poemarios publicados)

Sóc ací. Una altra vegada.

Lletra per lletra,

fulla per fulla.

Estic on tu vas.

En cada so

s’escolta la nota de l’arbre.

Estic en tu i en mi.

En els postres somnis,

que és com viure

un paradís,

una dansa de llums

i d’ombres

abordant el balancí

de l’oblit.

III

Sóc ací, tristesa

i esperança.

Il-lusió i realitat.

Pugna la furia.

Sóc al lloc

dels poemes

on proven

la seua vàlua

les centúries.

Sóc ací

i aquest és el meu reclam:

Per què sempre

arribe tard a tot?

Tard a l’amor

i a l’alegria, arribe.

¿Per què renegue

de la meua manera mateixa?

Sóc ací, absent

sense avís.

Però d’oblit

i de cendres.

L’ànima perduda,

Descalça.

Sóc ací,

executant

una rima.

Anant el camí

de la idea.

Llancejant en l’honor.

Mentint aqueix dolor

dels qui creuen.

VII

Sóc ací,

silent i malferit.

Abandonat

com un poble mort.

Perdut en l’honor

dels hòmens

i envoltat

de valor

al desert.

VIII

Sóc ací,

on ningú no creu

que hi ha un múscul

ple de batecs

amb el seu entusiasme

d’exhibir-ho tot,

de viure, de morir,

de deixar-hi traces.

I no sols sóc

la rima i l’espavent.

SER O ESTAR

Estoy aquí.

Otra vez.

Letra por letra,

hoja por hoja.

Estoy donde tú vas.

En cada sonido

se escucha la nota del árbol.

Estoy en ti y en mí.

En nuestros sueños,

que es como vivir

un paraíso,

una danza de luces

y de sombras

abordando el columpio del olvido.

III

Estoy aquí,

tristeza y esperanza.

Ilusión y realidad.

Pugna la furia.

Estoy en el lugar de los poemas

donde prueban

su valía

las centurias.

Estoy aquí

y este es mi reclamo:

¿Por qué siempre llego tarde a todo?

Tarde al amor y a la alegría, llego.

¿Por qué reniego

de mi propio modo?

Estoy aquí,

ausente sin aviso.

Pero de olvido y de cenizas.

El alma perdida,

descalza.

Estoy aquí,

pergeñando una rima.

Andando el camino de la idea.

Lanceando en el honor.

Mintiendo ese dolor

de los que creen.

VII

Estoy aquí,

silente y malherido.

Abandonado

como un pueblo muerto.

Perdido en el honor de los hombres

y rodeado

de valor en el desierto.

VIII

Estoy aquí,

donde nadie cree

que hay un músculo

pleno de latidos

con su entusiasmo de exhibirlo todo,

de vivir, de morir,

de dejar huellas.

Y no sólo soy

la rima y el asombro.

2006-12-24T13:00:00.000-08:00

LA RISA

Hay un mundo etéreo
de adorables ninfas
que esbeltas se bañan
en ilusionarios
lagos de cenizas.

Es por ese mundo
donde se desliza
el rostro que engaña
con la sutileza
que se llama risa.

2006-09-04T16:32:00.000-07:00

ALCE LA MEUA COPA

Alce la meua copa.
En el meu vi sense matís
galopa el vers.
Cerca la regió del sublim.
Col·lisiona el límit
fatal de la poesia
i el cristall es trenca,
escampant els ceps.
El meu somni encara
segueix auster.
Em llagotegen
d’absències
els teus records.
…i bec.

Traducción al Catalán de Pere Bessó (Valencia,1951). Profesor de Literatura, traductor, crítico, poeta. Diversos poemarios editados y galardones.

ALZO MI COPA

Alzo mi copa.
En mi vino sin matiz
galopa el verso.
Busca la región de lo sublime.
Colisiona el límite
fatal de la poesía
y el cristal se rompe,
derramando la vid.
Mi sueño permanece
aún austero.
Me requiebran
de ausencias
tus recuerdos.
…y bebo.

2006-08-05T16:57:00.000-07:00

Imágenes Google

Merodeando

2006-08-05T16:51:00.000-07:00

MERODEANDO

Suelo andar a veces merodeando
en la lisura de tus ojos claros.
Me imagino por siempre navegando
en la hendidura de tus pechos blancos.
Me detengo en la curva de tus labios,
donde percibo de la alondra, el canto.

Suelo andar a veces merodeando
más allá del final de tu cintura,
donde la curva y el plano se capturan,
donde descansa el ángel de tu sexo,
donde observo extasiado las columnas
del templo en que guardas la cordura.

Mi rocío

2006-07-31T15:31:00.000-07:00

MI ROCÍO

Mañana, caminaré el rocío
y haré una travesía por la rosa.
Dibujaré el perfume del olvido
cuando enlute su color la mariposa.

Habrá un después y un siempre
en la floral sublimación del trigo
desbordando de canto mi diciembre
desde el rubio pan de algún amigo.

Mañana, andaré por el vino,
elemento vital que da la parra.
Me quedaré al acecho en las acequias
para atrapar un canto de cigarra.

Bajarán los duendes de los sauces,
de los álamos vendrán las salamandras.
Escaparán los ríos de su cauce
hacia el rito virtual de la esperanza.

Antes de que sucumba mi rocío.
Ese; del llano, el valle y la montaña,
teñiré de color los manzanares
y beberé del trinar de las calandrias.

MI ROCIO

Che Ysapy Traducción de: Avelino Núñez

Ko’ërö aguata va’erä ysapy
ha ajapo va’erä peteï jehasa potýre.
Amoha’anga va’erä tesarái ryakuävu
panambi omokañy vove isa’y

Oimë va’erä peteï rire ha peteï aköi
avati mirï yvotypa poräiteasýpe
ñeñohëmba che jasy paköi purahéigui
mbujape sa’yju oimeraë angirügui.

Ko’ërö aiko va’erä kaguýrupi
parral ome’ëha tesäi tekotevë.
Apyta va’erä amangea yrapépe
aipyhy haguä peteï ñakyrä purahéi.

Oguejyjoa va’erä póra yvyra rakäsangóivagui
oujoa va’erä yvyrágui teju guasu.
Opiä va’erä ysyry ijyrupágui
nimo’äha ra’arö ñemomba’eguasu gotyo.

Mboyve ho’a che ysapy
upéva; ñupyso, yvype ha yvytyguigua
amongolo va’erä sa’ýgui yvaty
ha hay’u va’erä chochïnguéra purahéi.

Traducción al guaraní realizada por Avelino Núñez. El mismo es oriundo de Mburucuyá, Provincia de Corrientes. Profesor de Lengua y Literatura; Profesor de Lengua Guaraní.
Escritor.

MI ROCIO

MEU ORVALHO

Amanhã, caminharei o orvalho
e farei uma travessia pela rosa.
Desenharei o perfume do esquecimento
quando perca sua cor a borboleta.

Haverá um depois e um sempre
na floral sublimação do trigo
extravasando de canto meu dezembro
desde o dourado pão de algum amigo.

Amanhã, andarei pelo vinho,
elemento vital que dá a videira
Ficarei ao espreito nas acéquias
para apanhar o canto da cigarra

descerão os duendes dos salgueiros,
dos álamos virão as salamandras.
Escaparão os rios de seu leito
para o rito virtual da esperança.

Antes de que sucumba meu orvalho.
Esse; da campina, o vale e a montanha,
tingirei de cor as macieiras
e beberei do canto das calandras

Traducido al Portugués por el Prof. Antonio Duran

MI ROCIO

LA MIA RUGIADA

Domani, camminerò nella rugiada
E farò un’ attraversata per la rosa.
Disegnerò il profumo della dimenticanza
Quando berrà il suo colore la farfalla.

Avrà un dopo ed un sempre
Nella floreale sublimazione del grano
Straripando di canto il mio dicembre
Dal biondo pane di qualunque amico.

Domani, andrò per il vino
Elemento vitale che da la vite.
Resterò all’erta nei canali
Per acchiappare un canto di cicala.

Abbasseranno gli gnomi dei salici,
dai pioppi verranno le salamandre.
Fuggiranno i fiumi dal loro corso
Fino al rito virtuale della speranza.

Prima che soccomba la mia rugiada.
Quella; della pianura, la valle e la montagna,
tingerò i campi di melo
e berrò dal canto degli argani.

Trad. all’italiano:
Gabriel Impaglione e Giovanna Mulas

MI ROCIO

ROCÍUY

Tutamanta, purirani rociu
y ‘ruarani suj ñan rusaraycu.
Dibujarani pirfumi ckonckaimanta
áicap upiacun culurnin pilpintu.

Apincka suj chaymanta y suj túcuy pacha
floralpi atunyáchiy trigumanta,
Ichacuska cantupa diciembrey
pucalumanta tanta algunpa yanasu.

Tutamanta, purirani vinuraycu,
elementu causaypa ima ckon parra.
Cutirani acechuta acequiacunapi
apíypaj suj cantu ckoyuyupa.

Uraycurancu gnomos saucespa.
Alamuspa amurancu salamandracuna.
Ckeshpirancu mayucuna caucenpa
rituaman virtualpa esperanzata.

Ñaupapa ima huañun rocíuy.
Chaypi; llanumanta, valle y orcko.
Teñirerani culurpa manzanales
y upiarani piñacuymanta calandriaspa.

Traducción al idioma QUICHUA por la profesora
Alicia Porcel de Peralta.

MI ROCÍO

Ñi mulún

Liwen, trekatún fei mulún
Ka desmán kiñé rupai awn meu feichí winkarayen.
Wirin feichí kumé ñi noimankechi
Chumúl mai putún ñe ngeu punchi..

Nguehuen kiñé deuma kiñé molkechi
meu chi rayulú alumán meu kachilla
chiyn meu gul ñi mariepú
Kutu vechi coñüilonko koskel meu quiñeché anay.

Vulá amún meu ti veichí kurüpülen
Duam newen chem elún ñi mulún.
Tañí melekan meu dochen tain yaima
Fei meu lefmún quiñé ullkatún huadún.

Huaihuai lu añapül teyé meu treike,
Teye meu mamúll mulepán lahuañé.
Leventún ñi leufú ñi wau
Pulé feichí llellipún kumé meu unúmkulén.

Admeu meuchen ñanm ñi mulún.
Tufei meu illaf feichí haico ti mawiza,
purún meu wirín meu manchanare
y putún meu cuchrichrun meu chrenca.

Traducido al idioma Mapuche por el Prof. Angel Torre, miembro de la comunidad Mapuche de Junín, Pcia. de Buenos Aires, Rep. Argentina.

MI ROCIO
MA ROSÉE
(LA ROSÉE QUI M´APPARTIENT)

Demain, je marcherai sur la rosée
et sur la rose je ferai une traversée.
Je dessinerai le parfum de l´oubli
quand le papillon perde sa couleur.

Il y aura un après et un toujours
dans la floraison sublime du blé,
debordant d´un chant mon décembre
du pain blon d´un ami.

Demain, je marcherai sur le vin,
nourriture vitale qui offre la vigne.
Je guetterai paisible dans la rigole
pour attraper un chant de cigale.

Descendus les lutins des saules,
des peupliers viendront les salamandres.
De leer lit les fleuves fuiront
vers le rite virtuel de l´espoir.

Avant que sombre ma rosée,
celle, du sanglot, de la vallée, et de la montagne,
Je mettrai de la teinture sur les pommes
et je boirai des roulades des calandres.

Traducción de la Escritora española Salomé Moltó, Directora de la revista cultural “Siembra” de Alcoy, Alicante, España.

MI ROCIO
MA ROSÉE
(LA ROSÉE QUI M´APPARTIENT)

Demain, je marcherai sur ma rosée
et sur la rose je ferai une traversée.
Je dessinerai le parfum de l´oubli
quand le papillon perdra sa couleur.

Il y aura un lendemain et un à jamais
dans la floraison sublime du blé,
mon décembre de chant sera plein
par le pain blanc d´un ami.

Demain, ye marcherai sur le vin,
de la vigne, nourriture vitale.
Dans les ruisseaux, tel un guetteur,
pour attraper un chant de cigale.

Les lutins des saules descendront,
viendront les salamandres des peupliers.
De leurs lit, les rivières fuiront
pour chercher de l´espoir le rite virtuel.

Avant que ma rosée se perde,
dans les vallées, les montagnes, les plaines,
de couler les pommiers je teindrai
et le chant des calandres je boirai.

Traducción de Mme. Olga De Rosa de Ferrá
Professeur à l´Alliance Française de Junín, Argentina

LOS PAJAROS SIN ALAS

2006-07-25T18:23:00.000-07:00

LOS PAJAROS SIN ALAS

Los pájaros sin alas
se quedaron sin vuelo
bajo cielos de olvidos.
Todavía los veo
mutilar la mañana
con los ojos vacíos.
Merodear una tarde
de bolsillos vacíos
y dormir por la calle
compartiendo el hambre
con los rezos del frío.
Los cuervos del sueño
me truncaron al niño.
Y los hombres impíos
se olvidaron del canto,
la campana del patio
y del blanco atavío.
Se olvidaron del himno.
Andará la promesa
asustando a mi niño.
Los valientes de turno,
le darán un mendrugo
al llegar los comicios.
Los pájaros sin alas,
se quedaran sin vuelo
por un cielo de olvidos.

GUITARRA

2006-07-25T17:38:00.000-07:00

GUITARRA

Hiende el plectro
la armónica sustancia
del sonido.
Seis son los senderos
paralelos
que conducen de la Diosa.
Querubines dorados,
en la oscura boca
de madera
habitan esclavos
en el sonoro templo
de la Euterpe.
Ángeles sin alas
sobrevuelan los ríos
de tus cuerdas
en busca de océanos
de acordes,
hasta morir anegados
en los mares de Baco,
único guardián de la memoria.

ESTA NOCHE

2006-07-25T17:29:00.000-07:00

ESTA NOCHE

Esta noche…
cuando finja dormir,
cuando cierre los ojos
y te traiga hasta mí:
compartirás mis sueños,
mi lecho y mi comida;
los duendes de la risa,
la crueldad del dolor.
Haremos querubines
cuando brinquen las migas
que habitan por la mesa.
Compartirás conmigo,
esta locura mía
de amar la poesía
y este vaso de vino
que me queda de vida.

Esta noche…
cuando finja dormir:
escalaré la estrella
que veo en mi ventana
y viajaré con ella
raudo hasta tu casa;
para dejar su brillo
detenido en tu almohada...

LUNES

2006-07-22T16:37:00.000-07:00

EL LUNES

En el cristal barato del espejo,
la pereza del lunes
reflejó la culpa del bostezo.
Se olvidó de las ganas de afeitarse
y apenas se mojó los pelos
que, de a poco, tendían a piantarse.
Lunes de bronca y vencimientos,
de la crueldad del “Quini” adverso.
Semana de quiniela ausente
donde por mufa, no chapó ni un peso.
Lunes de mate tibio y apurado.
Lunes de urgencias y de olvido.
Lunes de hollín y del “sesenta”
que no paró porque pasó atrasado.
Ayer, el domingo fue tan largo...
Domingo en soledad y vino agrio.
De ausencias que dejó la muerte
vagando en el humo del cigarro.
Ninguno de los hijos vino
porque todos andaban “ocupados”
Por la tarde, el gato del vecino
maulló por el balcón un rato...
Lunes de “Clarín” vociferado.
Lunes, donde algunos periodistas,
adulan a políticos por radio.
Lunes de asombro,
ante el impune delincuente.
Pobre tipo...
De madrugón y a contramano...
Se perdió de vista al bajar la escalera
del subte, de Pasco hacia Congreso.
Sentado en un rincón del coche
inclinó la testa suavemente,
pareció que al traqueteo se durmiese.
Ante el aviso de alguna pasajera,
un tipo que andaba uniformado
llamó con apuro una ambulancia
para que el Same al muerto condujera.

Unicidad

2006-06-17T16:25:00.000-07:00

Unicidad

Esa unicidad que nos convoca
es una suerte de mística locura,
es una regia coraza o armadura,
la reja que eufemiza nuestra duda.

Intrépida eufonía que desborda
la inmadura trova de los sueños,
constancia absoluta, irremediable,
lacónico verbo que aprendemos.

Que nos queda entonces, sino
el brutal despojo y someternos.
Dejar, sin más remedio de buscarnos,
acrecentar los miedos que sabemos.

No me convence esta remanencia
ni el evasivo preámbulo del pávido.
Amplía el recorrido de tu mano!
Sigamos, que no atañe la prudencia!